Una droga con todas las de la ley... hasta ahora al menos.

"La música parece ser pura tecnología del placer,
un cóctel de drogas de entretenimiento
que ingerimos a través del oído
para estimular una masa de circuitos del placer
al mismo tiempo."
Steven Pinker

Durante años imagino que he escuchado, sin buscarlo, esa misma canción en su otra versión.
Lo imagino porque la conozco, porque las lineas generales como su dibujo y su melodía la podría haber escrito ayer sin problema en cuanto oyera los primeros compases, aunque nunca la había puesto intencionalmente a sonar.

De hecho no conocía su nombre.

No se cómo, hoy, se coló en la búsqueda que le dije al reproductor que hiciera siguiendo un patrón determinado.
Y en un momento.... todo había cambiado.

Todo.

Lo que era un día de alegría sencilla y estimulada, se transformó en una confrontación constante con una melodía que no podía quitarme de la cabeza.
Lo normal en ese caso, creo que sería pensar o suponer que esa melodía evocaba a alguien o a algo relevante, o que existe una similitud vivencial tan alta que se identifica uno por algo que viva en ese momento o haya vivido relativamente cerca en el tiempo.

Suponer que la estaba hilando en el conjunto de los recuerdos almacenados en mi cerebro, y que activaban alguno en concreto, desatando emociones similares y que de ahí salía esa cascada de reacciones, muchas relacionadas con la dopamina directamente en el nucleo accumbens del cerebro, que es el mismo mecanismo que algunas de las drogas productoras de placer y estimulación más conocidas, pero muchísimo más compleja la música en su mecanismo de acción, que curiosamente es casi desconocido.

Pero no.
No había nada de eso.
Nadie detrás de esa canción, ni una persona ni un momento.

Ni me gusta su autor demasiado, aunque le reconozco el saber hacer que tiene, genial en algunas ocasiones.
Y de hecho, la interpretación que él hace de la canción, se me ha quedado en una absurda intentona, incompleta y sin consistencia.
Sin la consistencia de la veracidad con la que la interpreta esta mujer.

Sin el bloque impenetrable que sostiene una emoción cuando no hay nada de fingido, buscado, o deseado.
Tan sólo cuando te ves sobrepasado por algo tan inofensivo como una canción.

Qué me ha producido a mi, es algo que no tiene relevancia para este blog.
Aunque tampoco me importa decirlo -supongo que como parte del efecto de esa droga, secundario efecto o primario como visceral ha sido- y no tengo el menor interés en esconderme.

La tarde y la noche se han caído sobre mi espalda como una explosión psiquedélica, en su total sentido etimológico.
Y me he empapado en un pegajoso estado de consciencia, que aunque huyera una y otra vez, sonaba en mi cabeza.

Si no fuera porque lo he aceptado, hubiera sido una tensión insoportable.
Aún así, acercándome una y otra vez, y dejando que calase tanto como le hiciera falta -porque tenía y tiene la presencia de un ser vivo, con una función infecciosa- para completar su tarea, ha sido (es...) más duro que algunas resacas de ácido que he vivido.

Entre el mareo, la sensación de malestar físico, claramente nacido de una somatización que no he podido evitar, y la constricción que ha provocado en algún punto que interfiere con mi capacidad de respirar, me ha arañado por dentro.

Como ese trozo de metal oxidado que siempre ha estado ahí, y un buen día calculamos mal un paso y zas..... nos llevamos un corte que dejará cicatriz toda la vida, y que dentro de diez, quince o veinte años miraremos, y recordaremos el momento en que nos hicimos esa marca indeleble.

No podría decir si ha sido algo que hubiera elegido o que por sensatez hubiera rechazado de pleno si hubiera tenido la oportunidad de elegir.

Pero ya es parte de mi, de un día que no olvidaré, porque esa canción se coló.

El instrumento ha sido la voz humana, y las notas, fonemas y semantemas que unidos han tocado tantos receptores, que ni puedo estar seguro que lo que he escrito tenga demasiado sentido... pero me veo obligado a escribirlo, como módico pago por el regalo que ha sido la voz de Adriana Varela haciendo droga el verbo de Joaquín Sabina, muy por encima de las posibilidades que él consiguió hacer brotar del mismo tema.

Supongo que cíclicamente, de forma sana y sin alarmismos, hay que purgar el sistema sea cual sea. Mejor dicho, el sistema se purga a si mismo, sin contar con sus partes.

Defragmentar, vaciar, limpiar a presión, escurrir las glándulas, y sacarle toda la sangre al cerdo muerto, para que su carne no se pudra.
Como drenar la roña acumulada en los desagües, limpiar chimeneas o meterle 4 litros de fluido para embalsamar a un cadaver.

Gracias, incluso por el dolor pulsatil anudado en la boca del estomago, que no consigo doblegar.

"Con la frente marchita."

http://es.youtube.com/watch?v=3BdTESizw_g


Sentados en corro merendábamos besos y porros,
y las horas pasaban deprisa entre el humo y la risa.
Te morías por volver con la frente marchita, cantaba Gardel.
Y entre citas de Borges, Evita bailaba con Freud.

Ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy.


Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte,
pero tú no querías más amor que el del río de la plata.

Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta.
Luego el sol fue secando la ropa de la vieja Europa.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió.
-"Mándame una postal de San Telmo..."
-"Adiós..."
-"Cuídate..."

Y sonó, entre tú y yo, el silbato del tren.


Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
monigotes de miga de pan, caballitos de lata.
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte,
pero tú no querías más amor que el del río de la plata.


Aquellas banderas de la patria de la primavera,
a decirme que existe el olvido, esta noche han venido.
Te sentaba tan bien esa boina calada, al estilo del Ché...
Buenos Aires es como contabas.
Hoy fui a pasear.

Y al llegar a la Plaza de Mayo me dió por llorar,
y me puse a gritar: "¿¿Dónde estás??"


Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
corazones de miga de pan, sombreritos de lata.
Y ya nadie me escribe diciendo:
"No consigo olvidarte,
ojalá que estuvieras conmigo en el río de la plata".

Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
corazones de miga de pan, sombreritos de lata.

P.S: Y gracias a este hecho, he encontrado un blog y una entrada sobre drogas y música, a nivel bioquímico y cerebral, que es una joya.
http://cerebrodarwin.blogspot.com/2007/07/es-la-msica-una-droga-acstica.html
No os lo perdáis, y si alguien quiere compartir una canción que sin saber porqué, le haya asaltado... escuchamos.